sábado

Fue el favorito hace 8 años..

Viendo a Garrik —actor de la Inglaterra—
el pueblo al aplaudirle le decía:
«Eres el mas gracioso de la tierray el más feliz...»
Y el cómico reía.
Víctimas del spleen, los altos lores,

en sus noches más negras y pesadas,
iban a ver al rey de los actores
y cambiaban su spleen en carcajadas.
Una vez, ante un médico famoso,

llegóse un hombre de mirar sombrío:
«Sufro —le dijo—, un mal tan espantoso
como esta palidez del rostro mío.
»Nada me causa encanto ni atractivo;

no me importan mi nombre ni mi suerte
en un eterno spleen muriendo vivo,
y es mi única ilusión, la de la muerte».
—Viajad y os distraeréis.

— ¡Tanto he viajado! —Las lecturas buscad.
—¡Tanto he leído! —Que os ame una mujer.
—¡Si soy amado! —¡Un título adquirid!
—¡Noble he nacido!
—¿Pobre seréis quizá?

—Tengo riquezas —¿De lisonjas gustáis?
—¡Tantas escucho! —¿Que tenéis de familia? —Mis tristezas —¿Vais a los cementerios?
—Mucho... mucho...
—¿De vuestra vida actual, tenéis testigos?

—Sí, mas no dejo que me impongan yugos;
yo les llamo a los muertos mis amigos;
y les llamo a los vivos mis verdugos.
—Me deja —agrega el médico— perplejo

vuestro mal y no debo acobardaros;
Tomad hoy por receta este consejo:
sólo viendo a Garrik, podréis curaros.
—¿A Garrik?

—Sí, a Garrik... La más remisay austera sociedad le busca ansiosa;
todo aquél que lo ve, muere de risa:
tiene una gracia artística asombrosa.
—¿Y a mí, me hará reír?

—¡Ah!, sí, os lo juro,él sí y nadie más que él;
mas... ¿qué os inquieta?—Así —dijo el enfermo— no me curo;
¡Yo soy Garrik!... Cambiadme la receta.

¡Cuántos hay que, cansados de la vida,
enfermos de pesar, muertos de tedio,
hacen reír como el actor suicida,
sin encontrar para su mal remedio!

¡Ay! ¡Cuántas veces al reír se llora!
¡Nadie en lo alegre de la risa fíe,
porque en los seres que el dolor devora,
el alma gime cuando el rostro ríe!

Si se muere la fe, si huye la calma,
si sólo abrojos nuestra planta pisa,
lanza a la faz la tempestad del alma,
un relámpago triste: la sonrisa.

El carnaval del mundo engaña tanto,
que las vidas son breves mascaradas;
aquí aprendemos a reír con llanto
y también a llorar con carcajadas.

Juan de Dios Peza

martes

Tiempo



El reloj de pared se detuvó exactamente a las seis de la tarde menos cincuenta y seis minutos. Las luces se apagaron y la televisión emitió un lastimero estallido... el bisel hacia arriba, atravieza la piel con un crujido que puede ser escuchado solo por aquellos de visión bicolor, la sustancia blanca se interna sigilosa a travez del tejido, serpenteante. Huele a yodo y hay una mancha correspondiente en el muro.
Mientras tanto, un técnico baja del poste sin saber que gracias a su acción, el mundo volvió a comenzar. El mundo por su parte, ignora quien es el técnico que regresó su sonaja y le dejó en pañales, sin hacerse mas preguntas, se recuesta en una nebulosa esperando, tanto como la eternidad lo permite, el regreso de su madre.

lunes

Paradoja


No creo en las ciencias exactas, para mi nada que este biologicamente creado, puede ser exacto... si todo lo creamos e ideamos seres imperfectos, todo puede ser puesto en duda

sábado

Problemas recientes para tejer ideas

Cayendo sobre la brisa del mar, se encontraban dos pelusas , rastros de eternidad divina que se extienden en el ocaso de las cosas. Preguntandose el verdadero significado de las olas o quizá, solo flotan ahí. El eterno desden de las mariposas por la arena no es enigma para nadie en ese lugar. Solo los humanos tienen capacidad de preguntarse cosas tan irracionales y pateticas que no pudiesen llegar a ningun significado real.
Las ilusiones desprendidas de un geranio en la madrugada no le hacen ningun bien a la cafetera si esta desconectada.
Cuando llegó a la costa , penso que se acercaba de nuevo a la misma historia, un año mas en esta Tierra suya que tanto adoraba. En cambio... las piedras junto a sus pies descalzos sabían que la historia de este hombre sería diferente, no porque ella hubiese cambiado, sino porque aquellos pies ahora habian recorrido kilometros de enredaderas disfrazadas, y ahora cantaban con cada paso hacia la luna
Miro al derredor pero nada peculiar llamó su atención, milenios de viaje y aun nada nuevo. A quien queria engañar, era la misma falta de novedad la que lo mantenía seguro. Sin mas, escondió su navío y comenzo a caminar. A los cuantos pasos divisó un venado, un poco extraño para ser morado. Al verlo sin dudarlo se monto en su lomo y le ordeno navegar hacia su dueño, necesitaba algún contacto para poder seguir adelante.
Atravezaron las nubes con olor a vainilla fresca y el sol no quemaba. Acariciaba con delicia el terciopelo de su cabeza. Y el viento parecia girar de manera extravagante despegando toda señal de realidad de la conciencia de aquel aspavientos de girasoles que se alzaba de entre las rocas enmohecidas por las lagrimas de las sirenas.
Aquel baile entre la gente, parecia ahora ya solo un sueño desvanecido en el traje guinda que ella portaba. Habia perdido contacto con la realidad. Ahora en su mente no podia habitar nada con el mas mínimo sentido, porque sabia que al volver, la vida no era azul ni morada, no habia girasoles que cantaran mientras su mano derecha se extendia por fuera de la ventanilla de un auto volador cualquiera. Pero sin embargo, sabía bien, y bastante.
Tamopco estaba en negación , porque mientras existieran globos rojos el estaría persiguiendolos. Pero lo importante es depegarse liberar los zapatos de sus suelas y las coronas de los magistrales reyes de la iglesia. Olvidarse del hoy, es una alternativa a vivir el pasado.
He perdido la secuencia de las cosas. Ahora la mente esta dispersa, no puedo mas que navegar sin timon ni vela. Respirando la sal que de la piel brota.
Viajando en el tiempo sin mas navío que su carne y sangre que se desliza por cada fibra y respira, se ajetrea y revuelca.

Casa

Choco los talones tres veces pero el regreso a casa no parece llegar, cada vez que leo a García Marquez o escucho a Cabral, latinoamerica parece el mejor lugar. Pero como volveré si mi hogar es inmaterial, es un sentir, un estar y un precipicio por el que me gusta girar. Camino por las banquetas abandonadas, erosionadas y destruidas de tanto extrañar. Aqui no puedes ver el cielo porque te traicionan las piedras.
El viento fresco, mas no tan invernal como debiera, escucho voces de idioma lejano... confuso, volteo a mi derecha, hacia ellas. Dos misioneros y un loco señalando a las nubes discutian el porvenir, el loco dando razones en su idioma de eterna ironìa, los misioneros de memoria respondiendo las enseñanzas de un monton de hojas y eterna habladurìa. Al no entender y sin querer entrar en discusiones me desvanezco y me reencuentro con mi lejanìa.

jueves

Final

lunes

La última y nos vamos

En un repentino ataque de contracciones diafragmáticas rítmicas, me encuentro en el laberinto de insaciables dudas y ponderaciones... encontrando en una fría noche de mayo los ideales que creía perdidos desde hace tantas conversaciones.
Fue justo en el tercer silencio incomodo que se atravezó en mi camino cuando comprendí todo, donde antes la pieza de rompecabeza embonaba perfectamente creando un paisaje, justo ahi, ahora se encontraba un espacio en forma de triángulo y mi vida dibujaba un espiral.
Y este hipo desgraciado que no me deja teclear, ahi entre cada estruendoso *Hickup* o cualquiera que sea su onomatopeya, entre cada seudosilencio donde a lo lejos se escucha alguna pelicula por octava vez, es entonces cuando analizo todas mis acciones hasta la fecha. Mis recuerdos, las lágrimas, las risas, las historias, mi vida, la suya, y la que nunca fuera ni será nuestra... pero nunca se de quien. Ni siquiera el suspiro logra salir porque es interrumpido abruptamente por esa contracción tan inoportuna.
Simplemente las piezas ya no cuadran y es hora de encontrarme de nuevo... fin de la expectativa y la pasividad. Es como la parte media de una mala pelicula, donde sabes que nada nuevo pasará, y flotante terminas esperando el final.

martes

Fueron


El tiempo sopló aun mas fuerte y dejo flotando solo los rastros de alas perdidas, plumas cayendo entre pláticas vanas que intentan llenar un espacio vacío... mientras caimanes, libélulas, rinocerontes y codornices, nos observan perplejos buscando aquella neblina azulada...
Pero si algun griego tenía razón, esta fue la ocasión de demostrarlo, porque nunca te bañas en el mismo río, y nunca bailas el mismo valz dos veces.
Inhalo profundamente e intento fusionar mis universos, por que mi fisión se ha vuelto cansada y no quiero perder la magia, y mi sobrino llora porque se siente crecer horizontalmente.
Y un antiguo caballero de la mesa redonda de mi adolescencia se fue, quiza para siempre y sin despedirse, dejando mas nostalgia y una sensación de arena al poniente sin mar en el horizonte.
Porque los días no se sienten hasta que se presenta la ausencia, ausencia de ti, de mi, de ellos y ellas, las alas que algun día existieron, hoy dejan su huella flotando en el viento.

miércoles

Algo por los que se van

Escarbando en la parte media de mi memoria , conclusiones emergen desde la raiz de mi cabello. Hay algo por quien se va que siempre me hace quedarme, será quiza porque si yo me fuera tambien... entonces, quien se aleja de quien?
¿Podría ser soportable la idea de huir, mientras se que alguien mas lo ideó primero?
Podría ser quiza la tentación de vivir sin consecuencias, ¿sin recuerdos duraderos del instante en que se fueron? Nigun recordatorio diario, sin notas en la nevera.
Los girasoles se marchitan sin memoria de quien los vió antes, sin embargo la naturaleza muerta permanece conciente, latente, en un estado completo de sueño ligero, conectada con su derredor, de vez en vez y de cuando en cuando, me pregunto.
Es la atracción por un par de alas, por libertad desconocida, por mentes que desaparecen y con ellas experiencias.
Es la mirada lejana que ve hacia un lugar donde ya no estarás, la nostalgia preescrita en sus labios y el recuerdo presente que inhalas y sabes que extrañaras. Es el todo, es la nada, es el presente extinguiendose al momento mismo de ser formado.
La idea misma de que cada movimiento es automaticamente transformado en pasado, en un suceso mas, que se quedó atrás con el hogar.

lunes

Alacantarilla



Dejame llenarte los ojos de secretos y voces, despegate de tu asiento y deslizate por el pavimento... atravieza el bosque y encuentra mi lugar.
Deja que te cuente de visiones y obviedades, mas tu dejame observar que el agua corre en el fondo y no deja de pasar.
Mejor... olvidalo.

sábado

Antemañana o Pasadoayer

Encontrando un espacio infinito en la nube del fondo en tu pupila.
Exhalando vapores de versos sobre tus hojas vibrantes en el frio del otoño.
El olor del humo que se eleva tras la cortina se dirige a mi oido y canta a mi lado mientras las infimas gotas de vapor de agua se deslizan hasta mi nariz, y la humedad inunda mi mente y me cierra los ojos y se pierde en un sueño, tras el velo de las pestañas, bajo el manto de las castañas...
El vaho antiguo de tu ayer, mañana.

lunes

Universo personal


"Estoy convencido de que todo el sistema solar ¡Gira alrededor de las hojas de otoño!"- Dijo el bastón con grandes aires al pez dorado.

martes

Tu nota...

Encontré tu nota bajo el baul el otro día. Fa sostenido gritaba arrastrandose bajo la madera luchando por salir, y ayer mientras barría, al mover el baúl de la abuela, la nota exhalada descanzó deslizandose con ligereza por las ondas y se refugió justo detras del timpano, en mi oído.

lunes

Retórica

Encontrando al protegido debajo de la nieve, la oruga se extiende y se encoge olvidando el chasquido de dedos que le recorre la mente.
¿Porque habrá de saltar? Porque el suelo es tan inestable
¿Porque habría de volar? Si el viento es tan desconfiable
Si rodear las piedras es una diversión tan vanal, entonces ¿Que hace la abeja merodeando ocupadamente un ajeno panal?
Danzando las llamas, entre paisaje y terregal, terrenal y cálido. Humo que se mece, humo que canta y llora, humo que nace, muere y se extiende, y se encoge.
Blanca hoja frente a sus ojos, se deshace y se transforma en una grulla que se va, se va volando desconfiada del viento que la lleva.
Mientras inhala el bosque terminando en suspiro, pierde la vista en el gris de sus nubes.

jueves

Leyendo

Las letras se esfuman del papel regresando a su dueño original dentro de un tulipan. En otras noticias Saturno da miedia vuelta y regresa por donde vino.